Vamos todos en grupo caminando con un ritmo extraño, como si no fuéramos dueños de nuestros actos, sonámbulos; yo sigo los otros pasos.

Mis zapatos de nueve años han pasado de blanco a negro, los vestidos de niña como si en un día hubieran pasado años se me han quedado pequeños.

Nunca imaginé que yendo contigo pudiéramos marcar este ritmo monótono, como cansado; esta vez no hay risas ni cantos.

Que extraña comitiva formamos, balanceándonos vamos todos juntos curvados, como títeres danzando; la mirada hacía abajo.

No caminas como siempre a nuestro lado, lo haces ahí sobre nuestros hombros, quieto, sin mirarnos como enfadado.

Gotas convierten la arena del camino en barro, miro hacia arriba y no, no es lluvia, son las lagrimas que de nuestros ojos van bajando.

El cielo madera de ébano, un golpe bajo, esta vez la muerte abre el baile marca el paso; un ataúd y el cadáver de mi hermano.